Ya andaba por los cincuenta de su agitada vida de albañil cuando se le dio la oportunidad. Iba a visitar unos parientes cerca de la Capital y justo para esa fecha se jugaba en la cancha de River un partido entre su amado club y Boca Juniors.

Era el viaje perfecto. Una vez instalado averiguó bien el camino a la cancha y aquel domingo bien temprano partió hacia el estadio, que todavía no era el refaccionado Monumental del Mundial 78.

Cuando llegó a las inmediaciones adquirió la entrada y nunca supo ni por qué ni cómo se confundió de ingreso, y cuando quiso darse cuenta ya era tarde. Estaba siendo arrastrado por el conglomerado boquense casi hasta el corazón de La 12.

No pudo salir, y desde esa incómoda posición, rodeado por los colores que odiaba, debió ver el partido. Cuando River hizo un gol se vio obligado a atragantarse el grito, y debió hacerlo de prepo cuando Boca empató y después hizo otro gol.

Gesticuló cantos que no sabía, y al cabo de 90 minutos terminó con su calvario, arrepentido de haber elegido aquel domingo para ir a ver a los colores por los que sentía una pasión inexplicable. Al regresar a Henderson les contó a los amigos: “Los porteños están todos locos, y si alguno se avibaba que no era de Boca me mataban. No voy nunca más”.