Así es como termina el mundo.
No con un estallido, sino con un sollozo.
                    T. S. Eliot

MIGAS DE PAN FRANCES

TE VERDE VIETNAMITA
DEL NORTE,
LA HOJA CON AJO,
ACEITE EN LA ENSALADA.

HONGOS DE MONTAÑAS DE SAPA,
O CALDO AROMATICO EN LA MONTAÑA.
EN ABRUPTAS LADERAS,
CONVERTIDAS EN TERRAZAS.
SEMBRADO ALLI EL ARROZ,
LA GALLINA PICADA CHIQUITA,
EL PAN DEL HORNO CROCANTE,
INFLUENCIA DE LA COLONIA.
MOJADAS CON LA HUMEDAD DE LA TIERRA,
Y EN LA PEQUEÑA CHOZA, TUS PIES.

ERAMOS MUCHOS ALLI.

DEL CIELO LLOVIO ACIDO HUMEANTE,
ARDIO COMO GRASA DERRETIDA,
COMO CHICHARRON,
EL PAN CROCANTE EN TUS MANOS,
APRETADO CONTRA EL CUERPO EN LA SELVA;
LA IRA DEL HOMBRE ACIDA
CAYENDOTE POR LA CARA
EN LA MUECA DE LA FOTO…

CORRIAMOS DESNUDOS…
TUS PADRES ERAN NIÑOS…
TUS ABUELOS TE CONTARON LA HISTORIA,
A MI ME LO CONTO ESA MUECA
DE LA HISTORIA, EN ESA FOTO.

         Ezequiel Sanz